Sur les murs des couloirs de l'EHPAD où réside une vieille dame de ma famille ... :

"Sans la musique la vie serait une erreur" - Friedrich Nietzsche

"La musique s'arrête là où commence le pouvoir des mots" - Richard Wagner

"La poésie est cette musique que tout homme porte en soi" - William Shakespeare

• Dis-moi, mon chéri, tu veux bien ôter tes mains de tes poches ? Tu les déformes, elles pendouillent, ce n'est pas beau ! Et puis, il ne fait pas froid, tu sais …

• Oui, petit, écoute ta mère ! Tiens, je vais te raconter : J'avais ton âge, j'allais, comme chaque dimanche, à la messe avec ta mamie, marchant fièrement car seul, près d'elle. Mais parfois je me mettais à sautiller, à courir … les mains dans les poches. Ce jour-là : une chute (mal réveillé ?), pas le temps de me protéger en projetant mes mains en avant, une vive douleur au bras, durant toute la messe : fracture ! Depuis je ne mets plus jamais les mains dans les poches. Depuis, je ne vais plus jamais à la messe, d'ailleurs.

• Tu sais, papa, j'aime bien mes poches, car elles sont très profondes, très mystérieuses. Parfois mes doigts n'en atteignent pas le fond, alors j'insiste, et c'est peut-être pour cela qu'elles se déforment ! Mais ... euh ... je vais te le dire … Ce que je préfère, ce sont mes petits secrets …

• Des petits secrets ?

• Oui, toute la journée je les fais tourner entre mes doigts, et je devine ce qu'ils veulent me dire.

• … Explique-moi, tu veux ?

• Eh bien, chaque fois que je fais quelque chose, ou que je pense à quelque chose, je sors un de mes secrets. Ce sont des billes, trois dans la même poche. Une rouge, une orange, et une verte. J'ai inventé ce jeu : Si je tire une rouge, je dois trouver ce qui est mal dans ce que je fais ou pense. Orange : C'est bien, ou améliorable. Et vert : Vas-y, tu as tout bon, continue ! Parfois le jeu est très difficile, quand la couleur ne correspond pas du tout ! Alors c'est le deuxième jeu : Trouver ce qui est tout de même positif dans ce que je fais ou pense quand on me dit « rouge », et trouver aussi ce que je dois corriger dans ce qui est bien, pour le rendre encore meilleur.

• Mais … ce doit être épuisant, petit !

• Ne t'inquiète pas, papa : Dans l'autre poche, j'ai trois billes blanches. Car je ne sais pas encore comment faire pour savoir si les billes de couleurs ont raison …

   

Loïc, sur une proposition de l'atelier des Poudreurs d'escampette.

D'aucun(e)s y ont vu des objets usuels variés, d'autres ont divagué très joliment dans leurs nuages ... Cette photo était celle, selon les croyances, d'un "gri-gri", ou d'un soutien de prière. Il mesure environ 20 cm de long, et a un diamètre de 3 cm. Cela se passait (et se passe sans doute encore) en Amérique du Sud. Lorsque les paysan(ne)s travaillaient dur, ils avaient besoin de repos, besoin de souffler et de se ressourcer.

Ils ont alors fabriqué cette crèche portative; à la ceinture, le cylindre de bambou. A l'occasion d'une pause, on ouvre, et l'on salue tous les personnages de la crèche de Noël, avec une parole pieuse pour chacun. Et le moral remonte ...

Voici ce que j'ai imaginé, concernant l'objet dont j'ai publié la photo … J'avais bien sûr écrit mon texte avant d'avoir la solution, dans une photo que je publierai demain.

Un tube décoratif, semble t'il. Une décoration colorée, qui pourrait être un outil de prière. Un culte vaudou, peut-être ? Dans une contrée où poussent beaucoup de bambouseraies ?

Rien ne bouge à l'intérieur, quand on le secoue. Soudain : un dessin arrondi, d'un joli vert, me sourit malicieusement.

J'y placerais bien, à l'abri, des graines de plantes à paradis, pour les forcer à germer.

Ou bien : Je le saisirais à deux mains et j'approcherais les lèvres à une extrémité. J'ai cru en effet apercevoir une anche de flûte.

« El condor pasa », et les rêves s'envolent.

Loïc

Une fois n'est pas coutume ...

Nous avons écrit hier à propos de la photo d'un objet mystérieux. Chacun y a vu évidemment quelque chose, dans la variété !

Avant de dévoiler la solution, voici cette photo :

et la consigne : "Qu'est-ce que c'est ? et qu'y a-t'il à l'intérieur ?

Solution ... Demain !

Atelier « l’écume des mots », Fouesnant 

Je vis…

Inspiré par « l'Aleph », de Jorge-Luis Borges. voir ICI

Je vis, dans un immense lointain de pierres grises, un gigantesque Oméga, arc-en-ciel sublimé par un horizon de feu, rouge et jaune.

Je vis le panorama des sept couleurs qui s'étendait sur les dunes incandescentes, et je vis les pointes majestueuses des Pyramides, qui étendaient leurs ombres sur les hommes écrasés, étouffés.

Je vis les jeeps et les camions à croix gammée qui fouillaient l'océan de sable, et je vis les soldats de Rommel, comme des statues grisâtres, et les têtes secouées par les soubresauts et les cahots. Je vis dans les yeux les larmes, et les peurs, et les horreurs du vécu.

Je vis, bâché, le camion de la peine, de la douleur, qui sentait la mort ; des croix cachaient les corps.

Et je vis enfin, qui fermait le convoi, le grand camion-plateau où se serraient pour ne pas tomber les prisonniers harassés, aux yeux hagards.

Je vis les sourires, qui avec encore un peu d'espoir tentaient de partager la petite lumière d'optimisme. Je vis que tous les hommes avaient aperçu en même temps la grande Pyramide, dressée comme l'Alpha du début de leur existence.

Je vis que l'Oméga resterait leur fin, leur désespoir, mais que l'avenir serait à l'abri, à l'intérieur de la sépulture de Toutankhamon, tout près de l'Alpha.

Je vis enfin que j'avais tout lu à l'envers, il me fallait tout recommencer, le cours d'une vie d'Alpha à Omega.

Je vis, avec une conviction de pierre, que de là où je partirais, plus aucune guerre ne surgirait.

Loïc (À suivre…) - Atelier "l'écume des mots", Fouesnant

Jouons au logorallye (nous devons écrire un texte en utilisant, si possible, tous les mots de cette liste) :

Poubelle-beauté-soleil-lune-panorama-voiture-plaisir-douleur-carotte-soupe-bottine-chaise-bigorneau-Solex -Mot-phrase.

Devant un magnifique panorama sur les Montagnes Rocheuses, il admirait les couleurs changeantes du soleil.

Il avait laissé sa voiture au ranch et parcourait la grande plaine sur son Solex, avec un plaisir qu'il dégustait sans mot dire. Toute phrase aurait été inutile car la beauté de l'endroit supplantait tous les délices, même celui de la soupe de carottes dont il se régalait les soirs de feu de camp, chez les Indiens, à l'heure des incantations à la lune.

Soudain, une vive douleur : un bigorneau sauvage venait de pénétrer dans sa bottine, et lui suçait goulûment le pied d'une manière atroce. Il ne lui restait plus qu'à saisir la chaise qu'il préparait toujours sur le porte-bagages de son Solex, et il attendrait les secours. Mais elle avait reçu trop d'averses, non habituée elle avait pourri.

« Hop, poubelle ! s'écria t'il.

Loïc, à l'atelier "l'écume des mots", Fouesnant.

RespectS, et hommageS.

Ce matin les radios ne parlent que de Johnny Halliday.

Jean d'Ormesson, supplanté, déjà ? Ainsi va le monde.

"C'est une chose étrange à la fin que ce monde". - Jean d'Ormesson.

Vive le progrès.

Je commence à vibrer, doucement d'abord, puis je m'applique à bien faire pour rappeler à mon maître mon existence. Il n'entend rien, ni mes pleurs ni ma peur ni ma honte, ni mon désespoir.

Des clés fixées à mon corps font ressurgir des souvenirs bien douloureux à présent : voici celle de la maison, celle du garage, et celle de la boîte à lettres … Celles qui vivent chaque jour leur vie, accomplissant leur tâche toute simple mais si indispensable.

Je suis une petite plaque de plastique, noire, aux dimensions d'une carte de crédit. J'ai remplacé et envoyé au clou la traditionnelle clé de contact qui, elle, trônait fièrement à son clou dans le hall, ou dans le neiman de la voiture du maître.

« Clé de contact » ? contact ... plus aucun ! Je passe aujourd'hui tout mon temps dans sa poche. Ce n'est pas par légèreté ou par hasard. Il le fait seulement pour éviter de se retrouver à la porte de son véhicule !

Je ne vois le jour que lorsque je sors pour lancer un flash électronique qui ouvrira ou fermera la voiture, ou qui mettra le moteur en marche. Plus aucun contact. Plus jamais de doigts qui me caresseraient nonchalamment, avant la petite torsion dans la serrure. Rien qu'une pression froide et brève sur un bouton idiot.

Arrête-toi, maître, arrête-moi ! Je voudrais tant servir encore. Exister en le montrant, et provoquer à mon égard un minimum de considération, et – pourquoi pas?- du respect.

Je ne suis que plus que l'ombre de ton ombre, l'ombre de ton chien. Je me surprends, de plus en plus souvent, à fantasmer d'une grosse clé de grosse porte médiévale, imposante et fière …

Loïc, sur un sujet de l'atelier Poudreurs d'escampette : "Névrose, psychose, paranoïa, dépression, etc ... Et si les humains n'avaient pas le monopole des maladies de l'esprit ?

Un son <DI>, une liste de mots : Dieu - dithyrambique - distorsion - diplôme - dilettante - diplomate - diluer - disparaître - division – vendredi. Et un texte (maudit, ou discriminant, ou disculpant ... comme on veut, dites voir un peu ...)

Quand vers Dieu, joyeux dilettante et néanmoins triste diplomate, sérieux et tarabiscoté, nous adressons des louanges dithyrambiques, Il disparaît derrière les grandes orgues, allez savoir pourquoi.

Nous entendons alors, dans la sacristie, les jeunes anges, récemment diplômés, qui sortent avec fureur de leurs guitares électriques surchauffées des distorsions maléfiques, diaboliques. Nos cerveaux se diluent - c'est horrible – puis se divisent en yin et en yang, éclaboussant les ouailles avec volupté, en une majestueuse dichotomie céleste. It's disgusting.

Délicieux, ou redoutable, ce moment de la vie où l'on peut commencer à dresser la liste de ses envies. Délicieux, car cela nous rappelle que nous avons encore des projets,

et redoutable parce que la liste se réduit quotidiennement en peau de chagrin ...

Alors, listons donc, puisque cela n'engage à plus rien du tout, puisque cela ne mange pas de pain !

- J'ai envie de ne plus être malade, j'ai déjà donné.

- J'ai l'envie d'avoir envie. J'ai trop vécu sans la ressentir et c'est peut-être pour cela que.

- J'ai envie de cette grue d'au moins un mètre de hauteur, toute rouge, avec des lumières partout mais les piles dureraient plus longtemps.

- J'ai envie qu'on dise de moi que je suis gentil, mais sans le sourire ambigu qui voudrait dire que je suis un benêt.

J'ai envie de ne pas être obligé de, enfin.

- J'ai envie de ne plus avoir mal, pas toujours les mêmes.

- J'ai envie d'avoir de bonnes raisons d'applaudir, chaque matin, en ouvrant la fenêtre de ma chambre.

- J'ai envie de rencontrer des tas d'envieux, mais pas des jaloux.

- J'ai envie que mes envies ne soient pas des besoins.

Inspiré par l'expression "Habité par l'être ange", de Déborah Chock, dans "Le carnaval des mots" :

 Je suis habité

Habité par l'être ange

Qui m'est né

Qui menait la troupe familiale

Depuis neuf mois à la baguette

Magique étrange

Je suis habité par un ange

Petit ange déjà dodu étrange

Petit archange du Gange

Comme un jeune hêtre

Fragile mais décidé ... étrange

Je suis habité

Je serai habité

Bien vite

Vite trop vite étrange

A l'étrange angélisme du petit être

Du petit naître

Mon ange tu es tout mon être.

Loïc

Bouteille à la mer. (sur une proposition de l'atelier "Poudreurs d'escampette).

Le sable doré, des lumières d’Outremer, des vagues douces, rassurantes, enchanteresses pour un jeune surfeur… Me voici, seul sur le sable, et un doux bruit, répétitif, qui crisse près de mon oreille, éveille ma curiosité, me sort de ma torpeur. La bouteille semble respirer irrégulièrement, comme dérangée par un intrus. Mais elle se laisse dompter, voluptueusement, par le gentil chatouillis des pattes de quelques petits crabes verts, qui l'explorent.

Le flux va bientôt la submerger.

Mais… Les bouteilles à la mer, c’est fait pour les messages, non ? C’est fait pour qu’on y découvre une vérité importante, intense, la phrase vitale d’un être au bord du gouffre, un dernier espoir…

Je l’ai ouverte, vite (impossible d’y résister, bien sûr), j’ai déroulé le parchemin, puis, encore plus vite, je l’ai enroulé et replacé. J’ai rebouché et jeté au loin la bouteille, dans l’eau, où elle a disparu…

J’ai pris mes affaires, je m’en suis allé.

Ah, oui… j’avais lu : « S’il vous plaît, laissez moi tranquille… »

Des membres de cet atelier ont estimé que j'ouvrais, avec ma dernière phrase, la boîte de Pandore pour des "conclusions" diverses ...

Voici la suite imaginée par Cloclo, que je remercie de tout coeur :

Combien de temps cette bouteille avait-elle séjourné dans l’eau, ou plutôt combien d’heures, de mois, d’années avait-elle été ballotée par le vent du grand large pour arriver ainsi, un beau jour, au milieu de cette équipe de potes, toujours les mêmes, qui venaient surfer ici, à Biarritz, pour la régularité et l’amplitude constante des vagues. On peut être surfeur et aussi poète, cela n’est pas antinomique, que je sache.

 J’ai relu pour la 30° fois le message. Court, bien sûr, mais chargé de tant de secrets. L’écriture, régulière et serrée, belle, avait des pleins et des déliés savants, élégants même. On s’était bien appliqué, je pense. Alors qu’on aurait attendu autre chose, par exemple un message rédigé d’une main nerveuse, celle d’un homme (pourquoi un homme ?) qui avait des choses à dire, des plaintes à formuler, des reproches à faire. Mais le s’il vous plaît redonnait un autre visage à ce message. Poli, bien pensé, plutôt une sorte de supplique à celui, celle qui le découvrirait. Le s’il vous plaît témoignait d’un caractère bien marqué, déterminé, mais suffisamment  bien élevé pour garder la mesure, et en même temps il témoignait d’une grande détresse, de celles qu’on ne peut confier à personne de connu.

Evidemment ce message avait franchi les frontières, toutes les mers possibles, ou simplement un grand morceau de l’Atlantique, pour arriver ici, sur cette plage non pas déserte, mais envahie par des centaines d’amoureux du sport et de la mer. Qui pourrait le comprendre, qui pourrait le déchiffrer et ressentir  une empathie assez forte pour penser d’emblée : voici un être du bout du monde qui est arrivé un beau jour au bout de ses forces et de son destin. Et impossible de l’aider, impossible de connaître l’étendue de son mal et de sa détresse. L’Homme en question était peut-être mort maintenant, suicidé, ou au contraire heureux ou guéri, qui le saurait jamais ? Ce “laissez-moi tranquille” ne me laisserait plus  tranquille, moi, désormais. Ces mots allaient résonner en moi longtemps et me questionner indéfiniment, car qui pourrait un jour résoudre ce mystérieux message aussi court que désespéré ? Un appel au secours dédié au hasard des tempêtes et des écumes de la mer. Tel le vaisseau fantôme de la légende, il allait reprendre sa route et ses éternelles errances au gré des houles et des creux et atterrir un jour encore sur un autre rivage et pas plus que moi, on n’ en saisirait la portée.

Quelqu’un d’autre le lirait; Il le rendrait à la mer, à sa mère qui continuerait à le bercer inlassablement tout en sachant qu’aucun bras, hier et aujourd’hui, ne réussirait jamais à le consoler.

Cloclo, 24/11/2017

http://plumeagile02.canalblog.com
 

http://claude-ammann.e-monsite.com
 

Il est urgent de faire naître des îles (A. Vialatte)
 

 poudreursdescampette@yahoogroupes.fr

Un vieux chêne, au milieu des mélèzes.

- "Eh bien, nous avons heureusement fait le déplacement ! C'est ça son truc, à cette crapule ? Tu parles d'un cadeau !

- Oui, chéri. mais pourquoi, "crapule" ? Il est très beau, ce chêne, non ?

- Espèce d'idiote ! Beau ou pas beau, la belle affaire ! Qu'est-ce qu'on peut en faire, dis-moi ? Viens donc ici avec un gros camion, quand tous ces mélèzes ne seront plus que des grumes à enlever, allongées au sol : Comment feras-tu, avec cette verrue qui nous bouffe tout le terrain ?

- Bouffer tout le terrain ? mais nous avons hérité d'un "grand terrain boisé", de 20.000 m2 ... 20.000 m2, bon sang ! Ce n'est pas pour quelques mélèzes en moins ... Et ce chêne, il est facile de le contourner, non ? J'ai même une idée, tiens : On dégage bien autour du chêne, que nous n'allons pas abattre (Ouf, soupire très fort le vieil arbre). Nous utiliserons les troncs des mélèzes pour construire des cabanes. Tu me suis ? Ensuite ... Tiens, monte sur la dernière grosse branche, là. Ecoute bien. Tu l'entends, le chant des oiseaux ? Nous avons une excellente acoustique, un poste de choix ! Je déplacerai ici mes cours d'accordéon.

Autour du chêne, des Kabanarépées, où chaque élève pourra travailler ses morceaux sans déranger, dans la solitude et le calme, en toute concentration. Au moment du collectage des exercices, réunion générale dans la cabane-maîtresse, entre les branches, chacun fera apprécier ses progrès, ce sera divin ! Qu'en penses-tu, chéri ?

- Superbe, génial ! et si ça marche, on augmente le nombre d'élèves, on abat encore des mélèzes encore, encore et encore, et on construit un immense parking, un camping, sans oublier la piscine ...

-Hé, mais tu délires, là, ou quoi ?

- Pas d'inquiétude, chérie : Je plaisante ! et pourquoi pas des food-trucks à malbouffe, tant qu'à y faire ? Allons-y donc !"

Tous deux éclatent de rire : "Allez, faites entrer les pianos à bretelles !"

Ce qui m'étonne, c'est la pose générale de ce groupe familial : une allure moderne, en fait, si on oublie les vêtements, les bésicles de certains, et la devanture.

Nous sommes en 1927. Mon père, au premier plan, a six ans. Mon grand-père a "grimpé l'échelle sociale" Jusqu'en 1914 il fabriquait de la charcuterie, qu'il vendait dans les rues de Brest, poussant une carriole (ma grand-mère disait "sa charrette à bras").

Ce qui me touche est de "revoir" la scène suivante : Le grand-père paternel, Mathieu, a déplié une béquille, son attirail est à présent un étal. Il interpelle les badauds : "Il est chaud, il est chaud, mon boudin !"

Ce qui me fait sourire : Elles sont désormais nombreuses à s'approcher, la gamelle en main, et se font servir, à la louche, une bonne part de boudin-fumant-avec-sa-sauce. Les discussions vont bon train, bien sûr, car ces étals de rues sont les "radios-lavoirs" de la ville.

Parfois, changement de menu : ce sera jour des tripes à la bretonne, très chaudes (comment faisait-il ?).

Quel régal ce devait être, les jours de crachin et de froid ! encore meilleur que les crèpes au beurre qui dégoulinent entre les doigts ...

Ce qui est surprenant : Je me souviens non pas de cette scène que je n'ai pas connue, bien sûr, mais de l'image que je m'en fais, qui était alimentée régulièrement par les apports de ma grand-mère. Elle m'a raconté (mais où est le vrai... ?) que son Mathieu lançait la cuisson de son boudin dès son lever, et que, préparant tout son attirail, il dégustait, en guise de petit déjeuner, un grand bol de sang tiède, sans cuiller, en s'essuyant la moustache avec CE mouchoir à carreaux. Elle tendait alors vers moi la relique ...

Les photographies familiales ou professionnelles étaient rares. Ici, le travail et la vie privée se confondent, car toute la famille participait à la tâche, en témoignent les regards effarouchés, sérieux, graves. Peur de l'appareil photo, instant rarissime de la première et sans doute seule photo de la vie ?

Sur le fronton, au-dessus de la devanture, s'étalent fièrement les grandes lettres de la "Charcuterie Roussin", la plus connue et réputée (évidemment !) du quartier de Kérinou, au bas de Lambézellec.

Ce qui m'intriguait, tout de même : Mon grand-père Mathieu a "fait" 14-18. Il est mort en 1934, "des suites de gazage", disait grand-mère. Alors je me demandais (naïvement ?) s'il était normal de ne voir sur la photo aucune trace de gazage sur son visage. Cela faisait courir et déborder mon imagination dans des visions épouvantables et même traumatisantes.

Mais le grand sourire si doux de Grand-mère et ses petits baisers mouillés sur mon front effaçaient tout ...

Loïc

Les DiouFlo ? diou ? parce qu'elles sont deux ! et Flo ? parce qu'elles se prénomment toutes deux "Florence".

Simple, non ?

Simple comme leur présence en scène, leur sourire communicatif. Celles et ceux qui pratiquent le diato peuvent apprécier le doigté, le rythme impeccable, et en tirer profit, car ... elles sont aussi professeurs d'accordéon ! Ou cela ? (mais oui, ça vous intéresse !) Dans le Nord-Finistère, à Kerhorre, près de Brest. Musique bretonne (sans bombarde ni biniou), danse ... que demander de plus ? ah oui, le café-gâteaux, avec cidre et kouign amann et crêpes, bien sûr !

http://diouflo.com/

"Celui qui ne se plante jamais n'a aucune chance de pousser". - Proverbe arabe.

"Ils ne savaient pas que c'était impossible, alors ils l'ont fait". - Mark Twain.